Samstag, 19. August 2017

Geister





You know nothing? Do you see nothing? Do you remember
Nothing?” T.S. Eliot - "The Waste Land"







Und, wann bist du gestorben?

Nicht lange danach. Ich hatte keinen Bock mehr.

Und du?

Ein Autounfall. Richtung Köln. Frontal in einen LKW.


Echt. Ich habe gestern gelesen, dass die meisten Autounfälle versteckte Selbstmorde sind. Aus Scham. Oder zumindest viele, wenn schon nicht die meisten

Egal. Jetzt ist eh alles egal. Jetzt sind wir tot.

Waren wir das nicht vorher auch schon?

Aber jetzt liegen wir unter der Erde.

Manchmal ist das besser. Wenn ich da an damals denke

Aber ich wollte immer fliegen. Wie ein pájarito…ein kleines Vögelchen. Ein pájarito! Er lacht. Ein trauriges, dreckiges, erdiges Lachen. Du weißt ja, was das noch heißt. Außer Vögelchen…
 
Ach, hör auf!

Nein, aber der Sex war gut, oder?!

Nicht immer. Meistens nicht. Manchmal schon. Für Frauen ist das anders als für Männer.

Egal, jetzt können wir eh nicht mehr.

Zieh mich aus, bis auf die Knochen!

Sie lacht, traurig, leise.

Komisch, dass es keine Hölle gibt. Nur diese Erde. Feuchte Erde

Manchmal hätte ich sogar Lust darauf. Lust

Und auch keinen Himmel…

Gott zu begegnen…
 …wär schon geil…

Oder dem Teufel.

Dem bin ich schon auf Erden genug begegnet… In allen erdenkbaren Formen, glaub mir das

Vielleicht ist ja die Erde die Hölle. Oder eine Hölle.

Manchmal auch der Himmel.

Selten. Sehr selten.

Weißt du noch, damals

Ach, lass mich doch damit in Ruhe. Déjame. Nerv nicht!

Damals auf der Erde. Da oben…

Lass mich schlafen. Ich will nicht mehr…

Du hörst mir jetzt zu

NEIIIIIIINNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNNN


Stimmen hörst du die Stimme

Nein.

Da.

Ne. Ich höre nichts.

Hörst du nichts.

Nein. Nur das Nichts. Das höre ich, laut und deutlich. Jeden Tag, hier unten.

Eigentlich darfst du ja gar nicht hier sein, oder?! Als Selbstmörder…

Na und. Irgendwo, in irgendeinem Erdloch hätte ich schon meine Ruhe gefunden. Vielleicht sogar mehr als hier. Hier mit dir…

Sie versucht, mit ihrer knochigen Hand nach ihm zu schlagen, aber trifft ihn nicht. Und es klappert sowieso zu viel. Das gefällt ihr nicht, dieses Geräusch.